Les filles un peu trop normales

Alors comme ça il parait que je ne suis pas doué, il parait même que je suis trop compliqué, et oui et oui, il faut croire que la simplicité est beaucoup plus jolie.

«Jour après jour Les amours mortes N’en finissent pas de mourir.»
[ Serge Gainsbourg ] - La Chanson de Prévert

Quand s'arrêtons nous de penser qu'un hommes est différent? Quand m'arrêterais-je de croire qu'ils me veulent du mal? Et si en faite la cruauté est une affaire d'amant, alors je dépose les armes que je n'ai jamais porter afin de lui baiser les pieds. Quand finira t-on par aimer se faire aimer au lieu de jouir de la haine ?
La jalousie me dévore comme un chien affamé, mon seul reflet est le regard des autres, c'est triste! Mais je ne sais pas écrire mon bonheur.
Quand cesserais-je de clamer la démance, de supplier comme une mandiante un peu d'amour, un peu d'humeur, un peu d'ardeur et de chaleur. Je suis abbatu par le vents, il souffle bien fort ces temps-ci, il ne reconnait pas l'envie, il saccage la folie.
Les belles femmes sont des légendes, les femmes parfaites nous feront toujours face.

Et l'homme parfait fume trop boit trop, parle trop ou pas assez, il pue des pieds et n'appel jamais, il regarde le foot à la télé

Et nous nous... les filles un peu trop normales , nous vivons dans un monde ridicule, et nous écoutons toujours rock voisine et patrick Bruel en secret. On espère que "Il" changera pour nous, Mais nous les filles un peu trop banales, même avec une jolie robe rouge et blanche, un rouge à lèvre des sandales cirés à talons et une odeurs de fleurs qui émane de nos bouclettes brunes nous ne connaissont pas la déraison. Nous avons les jambes croisés au café des meurisiés, et le chignon un peu trop serré, nous fumons des malboros Light ou des gauloises blondes. Les cils papillonants l'hommes parfait ne nous laisse pas indiférentes. Le sourires éclatants l'homme parfait ne nous remarque pas, nous les filles un peu trop stable.
Et puis il y a les filles un peu trop baisables que nous regardons d'un air hautain mais qui par malheur nous cause tant de chagrin et cette fille, on fini par essayer son vernis et par chausser des gants en velour, et nous marcherons dans leurs pas et nous finiront par ètre des filles un peu trop detestable.

L'homme parfait est la carotte qu'on n'attrape jamais, la femme idéale est un légume, la femme fatale est masculine.
L'homme laid est l'amant des prudes .

Le bel homme prend son reflet dans le cigare qu'il brule.